Поднявшись на Петровский вал, Мион подошел к мраморным перилам, соленый воздух излечивающий от всех сомнений коснулся лица, ветер ждал восхволения, и Мион стал читать ему свои стихи про осенний ветер и волны, белую пену и облака и про любовь способную объеденить их всех в одном сердце.
- Хорошие стихи, - сказал кто-то за спиной Миона.
Мион вздрогнул и обернулся. Перед ним стоя парень лет двадцати пяти. Загорелый, широкоплечий с короткой стрижкой и ослепитиленой улыбкой, он был похож на человека из снов. Человека с множеством лиц котрый снится каждому, хотябы однажды и с которым хочеться остаться навсегда.
- Спасибо, ответи Мион, хотя я редко читаю стихи для публики. Меня зовут Мион, а тебя?
- Меня Роман, - ответил парень и протянул руку. Рука Миона утонула в огрмной ладони Романа, и Мион испугался, что сечас она будет раздроблена на мелкие кусочки, но этого неслучилось, Роман отпустил ее и улыбнулся. Военный, - понял Мион, оглядывая фигуру своего нового знакомго.
- Может сходим на пирс? - предложил парень.
- С удовольствием, - ответил Мион, в голосе Романа Мион безошибочно уловил нотки волнения, и они успокоили его, ему нечего бояться этого парня.
И они пошли к пирсу, что-то расказывая друг - другу, большая широкая фигура, и стройный силуэт исчезли в вечерней дымке. Они были разные, Мион любил музыку и стихи, а Роман спорт и оружие, Миону нравились вечера и ночь, а Роман любил солнечный свет. Их неичто не связывало, но их дисгормония, как внешняя, так и внутренняя, была, пожалуй, единственной гармонией во вселееной.
Они гуляли весь вечер, сначала по парку, потом по городу, маленькому и уютному, и по-европейски спокойному. Иногда они заходили в кафе, и пили горячий кофе с пирожными, и вновь гуляли по пустынным улицам еще хранившим дневное тепло.
- Может зайдем ко мне - предложил Роман.
- Охотно, а ты здесь живешь?
- Нет, снимаю квартиру, летом тут очень хорошо.
