Она умница, все бы ничего, да только эта её ненормальная привязанность к Франку. . . К моему Франку…
Останавливаюсь возле двери Дэйва, тру глаза руками и вхожу.
- Молодец, я уж думал, ты не придешь, - тот развалился на кровати и щелкает пультом.
- Там Кэрри песню написала… – сажусь на кровать рядом, рука Дэйва моментально залезает мне под футболку.
- Забей ее в компьютер, потом рассмотрим, - у него даже голос никак не меняется, только водит холодным пальцами мне по позвоночнику. - Песни писать – это моя прерогатива. Откуда в Кэрри появился дар поэта?
Я - то знаю. Только как сказать Дэйву? Поворачиваю голову, и до него вдруг доходит.
- Аааа. . . – и его глаза становятся размером с два блюдца, – так Кэрри и Франк. . .
Киваю, отворачивая голову. Черт подери эту Кэрри. В который раз за день.
- Хм, а ты никаких песен не писала, когда мы с тобой. . . – он притянул меня к себе, и я почти упала на кровать.
- Это твоя прерогатива, забыл? – поворачиваюсь на живот, смотрю в его красивые темные глаза. Он чуть наклоняет голову, целует меня. От него пахнет мятной жвачкой и пряной туалетной водой. Не могу сказать, что я не люблю его. Наверное, люблю. Но все же Франк. . . Это совсем другая история.
- О чем задумалась?
Поднимаю глаза.
- Так. . . О Франке. . .
Боже, я сказала это вслух? !
- А еще о Кэрри, - решаю добавить.
- А с ней что?
«Она сука», - вертится на языке. Но я отвечаю другое.
- Да эта её песня. . . Знаешь, она красивая. Скорее всего, должно быть что - то медленное. Там надо будет разобраться, я с этим как - то не дружу, ты же знаешь.
Сажусь, отряхиваюсь – у Дэйва вся кровать в крошках.
- Приберись, неряха, - он в ответ шлепает меня по заднице.
- Ты куда?
- К Франку. Надо же разобраться с этой песней.
- Если там Кэрри встретишь, передай, что я её жду у себя.
Киваю и выхожу.
