Как свежа, чиста и ароматна твоя роза!.. Милая, как мне приятно, когда ты его зубками прикусываешь... ласкай его-о-о! Боже мой! Солнышко мое золотое. Больше не могу! Сядь на него, сейчас он взорвется.
-Да, да... М-м! Я тоже...
-Дай ножку! А-а-а-а!..
- А-а-а-а!..
.
.
.
-"Ты жива еще, моя старушка? Жив и я - привет тебе, привет!"
-Болтун... Почему ты подошву мне лизал в этот момент?
-...Когда ты яички своими пальчиками придавливаешь, и процесс начинается, я изнемогаю. Это не передать словами, но это - пик Победы, апогей, кульминация, я просто сатанею от переизбытка чувств к тебе. В такой момент я умереть могу от разрыва сердца, если чем-то не погашу это остервенение чувственности. Тебе это, наверно, не понятно, да? У тебя бывает такое же чувство от какого-то над тобой действия?
-Не скажу... Хочешь меня помыть?
-А то! Хочу, конечно.
-Тогда неси меня в ванную.
-...Ты легкая, как три пушинки!
-А почему, как три?
-Ну, не четыре, же.
-Неси же скорей! Если бы меня несла твоя болтовня, я бы уже под душем стояла. -Нет, своей болтовне я тебя не могу доверить. На руках надежней. Вот и ванная. Сейчас воду включу... Становись на ноги.
-Вон ту мочалку бери, она помягче.
-Хорошо... А у меня грубая, как наждачная бумага. Я с утра ей как натрусь, так из ванны вылезаю, как из... ну, в общем, становлюсь, как новорожденный.
-Пошляк... С шеи начинай... Хорошо, теперь плечи и груди...
-У тебя такие груди! Вот стоял бы всю ночь и мыл, и мыл, пока... все мыло ни кончилось.
-На ноги мыла оставь.
-О! Твои ноги я бы мыл всю жизнь.
-Это тебе так кажется, пока они не твои.
-Ну вот, испортила песню! И охота тебе поэзию в прозу обращать?!
-Это я так, от досады, что все проходит. Все новое красиво, а когда привыкнешь, интерес потерян. То, что вчера восторгало, сегодня раздражает. А когда раздражает, какая уж тут поэзия?
-Поэзия кончается, когда душа устает. Мы не бережем новые красивые вещи, и красивые чувства тоже.
