Это нельзя назвать сексом. Разве это секс? Секс, это когда он в меня, а так… Как же это? И как передать всю гамму чувств, которые при этом испытываешь? Секс при этом вообще не важен, не нужен, лишний! Это какой - то атавизм, неразвитая пятая конечность в теле отношений, уродливый нарост на бровях гармонии. Даже слова могут быть настолько лишними, что кажется, скажи один из вас хоть слово – и лопнет, разлетится на мелкие осколки наше счастье…
Мы пили чай, просто утренний дружеский чай, снимающий похмелье и приносящий ясность мыслям. Я в джинсах и водолазке, он – в белом халате и черных трусах - боксерах. Он как всегда – прекрасен, строен, элегантен. А я как школьница лохматая, помятая и румяная. На какую - то секунду он вышел из кухни, но я не заметила – тупила в телевизор, а когда вернулся, сел за стол и закурил. Он редко курит, очень редко. Еще реже он курит через мундштук. Только перед сексом.
Я с усилием отодрала взгляд, прилипший, как муха к липучке, к телевизору, и посмотрела ему в глаза. Эта поза, этот прищуренный взгляд и мундштук… явно что - то задумал. И жестко стоящий член это подтвердил. Трусов на нем уже не было.
Мы стоим около плиты и курим в вытяжку, чтоб не открывать окно и не мерзнуть. Он все еще в халате, я все еще в джинсах. Только что целовались. Как дети, как подростки, кусали друг другу языки, впивались в губы и руки, везде мелькающие, шарящие руки. По спине, за волосы, за шею, за ягодицы. И опять курили. Это такая игра – завести друг друга, пока я не взвою. Я всегда сдаюсь первой и молю: «Трахни меня…» Но еще не настал момент, я еще держусь и мы курим…
Он стоит посреди кухни, и сжимает мою голову обоими руками так сильно, что мне даже больно. Я ласкаю его член губами, язычком, заглатываю, отпускаю, беру в руки, в горло, бью языком и на миг оставляю без внимания, чтоб почувствовать, как он ждет продолжения. Но не до конца, это все та же игра. До секса мы не доводим – рано. Курим, медленно курим.
