Это характерное "пшеканье" развеивало все сомнения относительно языка, на котором со мной говорил здешний. . . Хм. . . Повар (?). .
- Слушай, Томаш, говори по - русски, а? - мужчина за столиком обращался к белобрысому толстяку, но при этом не сводил с меня внимательного, не скрывающего интереса, взгляда. - И не надейся очаровать пани своим змеиным шипением.
Я села и спрятала мокрые ноги под стул. Меню на столе отсутствовало, и я закрутила головой в поисках официанта. По всей видимости, я делала это слишком заметно, так как почти сразу раздался голос моего визави.
- Здесь не делают заказ. Томаш сам выберет то, что, по его мнению, подходит посетителю больше всего. И еду, и напитки. И можете быть уверены, девушка, вы не разочаруетесь в его выборе.
- Здорово, - я смущенно улыбнулась, - всегда мечтала побывать в таком заведении.
Ну и странный же бар! Посетители притворяются гардеробщиками, а повар (единственный, кстати, замеченный мной представитель барного персонала) является заодно и официантом, и сомелье.
Сосед по столику продолжал медленно потягивать пиво и молча поглядывал на меня. Его спутница за все время так ни разу и не подала голоса, оставаясь живой декорацией. Немая она что ли?
- Пиво? В такую погоду? Это тоже Томаш выбрал? – я засмотрелась на руку, державшую бокал. Сильная. . . Красивая…Сердце внезапно екнуло, дернулось судорожно к горлу, а потом ухнуло в пятки. . . Забилось быстро - быстро. . .
- Да, - собеседник довольно улыбнулся. - Здесь хорошее пиво, девушка. Оно австрийское. И свежее. Не какое - нибудь пастеризованное, из банок.
- Что хорошего в пиве? - я непроизвольно скривила физиономию, словно проглотила пилюлю. - Горькое оно. Нет, вот бывает такое. . . Ммм. . . Темное пиво, оно хоть вкусное. «Бархатное», что ли?
Мужчина, слегка вздернув брови, взглянул прямо мне в глаза.
- Нет, девушка, вы ошибаетесь. Настоящее пиво - оно светлое, прозрачное, легкое. Это - как квинтэссенция хорошего настроения. А оно в такую погоду совсем не помешает.
